EL SAMURÁI Y SU PERRO (Fábula japonesa)

Había una vez un samurai que solía tener la costumbre de pasear con su perro al cual tenía una gran estima.

Un día, su perro se alejó de él y jugueteaba con las hojas que caían de los árboles. Más grande fue la sorpresa del samurai, cuando de repente su perro se lanzó corriendo contra él con aire fiero y muchos deseos de morder.

El samurái, que estaba bien entrenado, desenvaino su espada y justo cuando el perro saltó le cortó la cabeza.

El samurai no entendió por qué de repente su fiel perro se puso en contra suya.

Entonces, elevó la cabeza y vio como una serpiente, que estaba en una rama, se estaba acercando peligrosamente a él. Cuando el samurai comprendió que lo que intentaba su perro era salvarle y no lastimarle, lloró amargamente.

Fue entonces cuando recordó una vieja enseñanza de su maestro:

“El sentido de una acción no siempre es fácil de interpretar. Por eso, antes de desenvainar tu espada, asegúrate que esa es tu única opción”.

Juana la Prisionera

  

En honor a Juana de Castilla.
“Cuando te digan que estás loca, recuerda que un 6 de Noviembre, nació Juana de Castilla, una reina que nunca estuvo loca, ¡nunca!
A Juana la casaron de16 años con un chico al que llamaban el hermoso, (Felipe El Hermoso) aunque no lo era. (Según los retratos, era más bien feo)
El tipo se benefició desde el primer día de todas las damas de la corte.
Juana se enfadaba lógicamente, porque exigía un respeto que a ella no se le daba.
Ni como mujer, ni como reina, ni como esposa.
Y por eso la llamaban loca.
Cuando su marido murió, Juana reivindicó el trono de reina de Castilla que a ella estaba destinado.
El rey Fernando, su propio padre, no quería que Juana reinara.
Así que decidió que estaba loca. Y la encerró.
Juana, además, aún era joven y muy bella.
El rey temía que volviera a casarse y contara con un hombre que la apoyara en la lucha por el trono. Mejor encerrada.
Cuando su hijo Carlos fue a visitarla, dicen que ella "le cedió graciosamente" el poder. ¡Mentira!
Carlos le obligó a firmar y la dejó allí: encerrada.
Juana era una mujer culta, que hablaba latín y escribía poesía.
Pero la historia la ha llamado Juana la Loca y no Juana la Prisionera.
Juana de Castilla es una de tantas mujeres a las que la historia ha negado su verdadera voz.
La próxima vez que te llamen loca o loca del remate piensa que loca es lo primero que se le dice a una mujer cuando la quieren silenciar
Texto de redes sociales:
Ortografía y literatura

Carta de Federico García Lorca a Salvador Dalí

Barcelona , 31 de julio de 1927
Café de la Rambla
Mi querido Salvador:
Cuando arrancó el automóvil , la oca empezó a graznar y a decirme cosas del Duomo de Milán . Yo estuve a punto de tirarme del coche para quedarme contigo (contiguito) en Cadaqués, pero me detenía el expresivo reloj pulsera de Pepe y la nariz de Pepe que echaba en la mañana al baño de María de París un canalito de sangre clara duro en su cara lastimosa. Al despedirme de los Qucurucuchs en el recodo de la carretera, te he visto pequeño comiéndote una manecita roja con aceite y utilizando un pequeño tenedor de yeso que te sacabas de los ojos. Todo con una ternura de pollo recién salido del cascarón y tiu tiu y de pirriti mano. ¡Ay!
Ahora sudo y sufro un calor insoportable. Cadaqués tiene la alegría y la permanencia de belleza neutra del sitio donde ha nacido Venus, pero ya no se recuerda. Va hacia la belleza pura. Desaparecieron las viñas y se exaltan día por día las aristas que son como las alas y las olas que son como las aristas. Un día la luna, mojada con elasticidad de pez mojado y la torre de la iglesia oscilará de goma blanda sobre las casas, duras o lastimosas de cal o de pan mascado. Yo me entusiasmo pensando en los descubrimientos que vas a hacer de Cadaqués y recuerdo al Salvador Dalí neófito lamiendo la cáscara del crepúsculo sin entrar dentro todavía , la cáscara rosa palidísima de cangrejo puesto boca arriba. Hoy ya estás dentro. Desde aquí siento (¡ay! hijo mío, qué pena) el chorrito suave de la bella sangrante del bosque de aparatos y oigo crepitar dos bestiecitas como el sonido de los cacahuetes cuando se parten con los dedos. La mujer seccionada es el poema más bello que se puede hacer de la sangre y tiene más sangre que toda la que se derramó en la Guerra Europea , que era sangre caliente y no tenía otro fin que el de regar la tierra y aplacar un sed simbólica de erotismo y fe. Tu sangre pictórica y en general toda la concepción plástica de tu estética fisiológica tiene un aire concreto y tan proporcionado, tan lógico y tan verdadero de pura poesía que adquiere la categoría de lo que no es necesario para vivirSe puede decir: ” iba cansado y me senté a la sombra y frescura de aquella sangre”; o decir: “bajé el monte y corrí toda la playa hasta encontrar la cabeza melancólica donde se agrupaban los sabrosos bestecitos crepitantes tan útiles para la buena digestión.”
Ahora sé lo que pierdo separándome de ti. La impresión que me da Barcelona es la impresión de que todo el mundo juega y suda con una preocupación de olvido. Todo es confuso y embistiente como la estética de la llama, todo indeciso y desquiciado. Allí en Cadaqués la gente se siente no en el solo suelo todas las sinuosidades y poros de las plantas de los pies: ahora veo como en Cadaqués me sentía los hombros: es una delicia para mí recordar las curvas resbaladizas de mis hombros donde por primera vez he sentido en ellos la circulación de la sangre en cuatro tubitos esponjosos que temblaban con movimiento de nadador herido.
Quisiera llorar pero con el llanto sin conciencia de Luis Salleras o con el canto estupendo de cuando tu padre tararea la sardana “Una lagrima”.
Me he portado como un burro indecente contigo que eres lo mejor que hay para mí. A medida que pasan los minutos lo veo claro y tengo verdadero sentimiento. Pero esto sólo aumenta mi cariño por ti y mi adhesión por tu pensamiento y calidad humana. Esta noche ceno con todos los amigos de Barcelona y brindaré por ti y por mi estancia en Cadaqués pues las plazas del express estaban tomadas.
Saluda a tu padre , a tu hermana Ana María a quien tanto quiero y a Raimunda. Acuérdate de mí cuando estés en la playa y sobre todo cuando pintes las crepitantes y únicas cenicitas, ¡ay, mis cenicitas! ¡Pon mi nombre en el cuadro para que mi nombre sirva para algo en el mundo y dame un abrazo que bien lo necesita tu Federico.
¡Hace un calor espantoso!

Carta de Amedeo Modigliani a Oscar Ghiglia

 

Querido amigo:

Te escribo para abrirte mi corazón y para confirmar mis propios sentimientos respecto de mí mismo. Yo mismo soy el instrumento de fuerzas poderosas que nacen y mueren en mí. Quisiera que mi vida sea un torrente fértil que recorra la tierra con alegría. Hasta el momento tú eres el único a quien puedo contar todo; bien, pues ahora soy rico, estoy lleno de ideas y sólo necesito trabajar. Estoy tremendamente excitado, pero se trata del tipo de excitación que precede a la felicidad y que es seguido por una actividad vertiginosa no interrumpida por el pensamiento. (...)
Un burgués me dijo hoy, con intención de insultarme, que mi cerebro estaba siendo desperdiciado. Me ha hecho mucho bien. Deberíamos recibir un recordatorio como ese cada día al levantarnos; pero ellos no nos comprenden, del mismo modo que no comprenden la vida. (...) Adios, amigo mío. Cuéntame cosas sobre ti como yo te las cuento sobre mí. ¿No es ese el significado de la amistad, escribir como uno quiera sobre lo que sea y descubrirse recíprocamente y a nosotros mismos?

Se despide.

Tu Dedo

Amedeo Clemente Modigliani (1884-1920) fue un pintor y escultor italiano, perteneciente a la denominada Escuela de París. Era el arquetipo del artista bohemio: una vida marcada por una mezcla de drogas, alcohol, mujeres, pobreza y enfermedad. En 1917 conoce a Jeanne Hébuterne, una joven de diecinueve años quien será su compañera hasta la muerte. El 24 de enero de 1920, muere de meningitis tuberculosa. Esta carta se la envía a su amigo y pintor Oscar Ghiglia, poco después de empezar sus estudios de pintura en Italia.

Antonio Gala (1930-2023 )

 

Homenaje al poeta fallecido hoy 28 de Mayo de 2023 en España /Cordoba
Jesús Quintero: "Señor Gala, ¿qué es lo más inteligente que se puede hacer en esta vida?"
Antonio Gala: "En principio yo le diría: irse a una playa. Pero en el fondo, de verdad, tengo que decirle que salir de esta especie de laberinto en que nos han metido, una vida que no es la nuestra y que no es la mandada. Que es una organización que necesita esclavos para seguir manteniendo la pura organización que necesita esclavos, y así hasta el final. Salirse de esa cadena terrible, desencadenarse. A riesgo de la soledad, a riesgo de la falta de comprensión, pero irse un poco al campo, en el mejor de los sentidos. Salir de esa extraña y monótona esclavitud de cada día. Darle a cada día su propio afán, pero también su propia sonrisa, su propio gozo, su propio color, su propio aroma. Eso es la inteligencia. Porque una inteligencia que no nos ayude a vivir, no la quiero. No me sirve para nada. No creo que le sirva para nada a nadie".

web oficial de Antonio Gala

CUANDO ME AMÉ DE VERDAD

"Cuando me amé de verdad
comprendí que en cualquier circunstancia,
yo estaba en el lugar correcto, en la hora correcta,
y en el momento exacto, y entonces, pude relajarme.
Hoy sé que eso tiene un nombre… Autoestima
Cuando me amé de verdad,
pude percibir que mi angustia,
y mi sufrimiento emocional, no es sino una señal
de que voy contra mis propias verdades.
Hoy sé que eso es… Autenticidad
Cuando me amé de verdad,
dejé de desear que mi vida fuera diferente,
y comencé a aceptar todo lo que acontece,
y que contribuye a mi crecimiento.
Hoy sé que eso se llama… Madurez
Cuando me amé de verdad,
comencé a percibir que es ofensivo tratar de forzar alguna situación, o persona,
sólo para realizar aquello que deseo, aun sabiendo que no es el momento,
o la persona no está preparada, inclusive yo mismo.
Hoy sé que el nombre de eso es… Respeto
Cuando me amé de verdad,
comencé a librarme de todo lo que no fuese saludable:
personas, situaciones y cualquier cosa
que me empujara hacia abajo.
De inicio mi razón llamó a esa actitud egoísmo.
Hoy sé que se llama… Amor Propio
Cuando me amé de verdad,
dejé de temer al tiempo libre
y desistí de hacer grandes planes,
abandoné los mega-proyectos de futuro.
Hoy hago lo que encuentro correcto, lo que me gusta,
cuando quiero, y a mi propio ritmo.
Hoy sé que eso es… Simplicidad y Sencillez
Cuando me amé de verdad,
desistí de querer tener siempre la razón,
y así erré menos veces.
Hoy descubrí que eso es… Humildad
Cuando me amé de verdad,
desistí de quedarme reviviendo el pasado,
y preocupándome por el futuro.
Ahora, me mantengo en el presente,
que es donde la vida acontece. Hoy vivo un día a la vez.
Y eso se llama… Plenitud
Cuando me amé de verdad,
percibí que mi mente puede atormentarme y decepcionarme.
Pero cuando la coloco al servicio de mi corazón,
ella tiene una gran y valioso aliado.
Todo eso es… Saber Vivir."

 

Esta imagen tiene 108 años. Es de Charles Chaplin a los 26 años. Hoy tendría 134 años. Se dice que escribió este poema, “As I began to love myself “, cuando tenía 70 años.

Recuerdos ..

  La Olivetti Lexicon 80 fue diseñada por Marcello Nizzioli, responsable también de la Lettera 22. Comenzó a fabricarse en 1948 y supuso un hito en el diseño de máquinas de escribir por adoptar soluciones revolucionarias que integraron la innovación tecnológica y la excelencia formal. Una de esas mejoras fue en el proceso de fundición de la cubierta, que consiguió dotarla de un aspecto sólido con sus dos piezas brillantemente integradas. La Lexicon 80 se convirtió en la máquina de escribir más vendida de la historia.
Foto: Escultura dibujada en el aire con alambre autor: #lauraguarnieri

    Escultura en alambre creada por Laura Guarnieri

LE DECÍAN LOCA.

A mi Madre le decían loca, pero no era loca, era profesora. Hablaba diferente. Decía: "Los ojos sirven para escuchar".
Yo tenía diez años de edad. Un niño no comprende el lenguaje vertical y pensaba que quizá mi madre era loca.
Cierta vez me armé de valor y le pregunté: ¿Con qué miramos? Mi madre me respondió: "Con el corazón".
Cuando mi madre se levantaba de buen humor cantaba: "Hoy me he puesto mi vestido de veinte años". Yo sabía que no tenía veinte años y la miraba, nada más. ¿Qué puede hacer un niño, sino escuchar? Si mi madre estaba triste decía estar vestida de niebla. "Hoy tengo ochenta años" (dijo,).
Al fin pude terminar la educación primaria. El día de la clausura llegó tarde. Se disculpó diciendo: "Hijito, me demoré porque estuve buscando mi vestido de Primera Comunión, ¿No ves mi vestido de Primera Comunión?. Miré a mi madre y no estaba vestida de Primera Comunión.
Después tuvo esa enfermedad fatal.
Me llamó a su lado, cogió fuerte mis manos y dijo: "No tengas pena, la muerte no es para siempre". Pensé: mi Madre no se da cuenta de lo que habla. Si uno muere es para siempre.
Era niño y no entendía sus palabras.
Ahora tengo más años y recién comprendo sus enseñanzas. Sí, Madre. Podemos tener 20 años y al día siguiente ochenta. Todo depende de nuestro estado de ánimo. Los ojos sirven para escuchar porque debemos mirar con atención a quien nos habla. Para conocer la realidad esencial de una persona tenemos que mirarla con el corazón. La muerte no es para siempre, sólo muere lo que se olvida.
Recuerdo que una noche me dijo: "He notado que te molestas si tus amigos te dicen loco y eso no está bien es natural que el hijo de una loca sea loco". Entonces -por primera vez- repliqué a mi madre y le dije: Madre, te equivocas, no siempre el hijo de una loca tiene que ser loco; a veces...es poeta.
Autor: Desconocido.

Conciencias

El Mar Egeo es la parte del Mar Mediterráneo que se encuentra entre Grecia y Turquía. En el 2015, el caricaturista búlgaro, Jovcho Savov, representa la travesía peligrosa y mortal de miles de hombres, mujeres y niños que huyen de la guerra en su pais, Siria.
En esta caricatura, Savov se inspira del cuadro "Guernica" que Pablo Picasso pintó en 1937 para mostrar los horrores de la Guerra Civil Española.

En el primer plano, Savov reutiliza los gritos de desesperación y sufrimiento de los personajes de Guernica y los situa en una balsa. La balsa es pequeña e incapaz de soportar el gran número de personas que se encuentran amontonadas en ella. Al lado de la balsa, se ve flotando personas que han caido al agua y se ahogan. Las personas gritan y piden ayuda con los brazos levantados hacia el cielo.

Al fondo, un barco de gran talla cruza cruza el mar sin socorrer a los migrantes,

Despertaremos conciencias alguna vez  ???

 

LA HUMILDAD...

Cuando un LOBO va perdiendo la pelea contra otro lobo y entiende que ya no tiene posibilidades de ganar, el lobo perdedor ofrece apaciblemente la yugular al oponente, como si dijera ”Perdí, acabemos con esto de una vez”.

Sin embargo, en ese momento tiene lugar lo increíble.

El lobo ganador, inexplicablemente, se paraliza.

Una fuerza milenaria le impide matar al que desde la humildad reconoce la derrota.

Algún mecanismo primario, incrustado en el ADN o mas allá de el, se dispara en el lobo ganador y le recuerda que la especie es mas importante que el placer de eliminar al contrincante. ¡qué maravillosa relojería instintiva!

Nadie llamaría cobarde al lobo que se entrega, ni conmiserativo al que se paraliza, simplemente el milagro ocurre.

Ni vencedor ni vencido.

Ambos lobos se alejan y la rueda de la vida continúa.

Y esto se conoce como: Humildad.

“Los hombres"

“Los hombres no siempre

son los malos de la historia,

no todos son maltratadores,

no todos son violentos y machistas,

también hay hombres increíbles,

que son buenos padres

e incapaces de hacer daño.

Hay hombres que fueron educados

para no llorar y se tragan las lágrimas,

que tienen que ser valientes,

aunque se mueran de miedo,

que trabajan durante el día

y se pasan las noches sin dormir,

porque les jodieron la vida,

porque perdieron su casa, su dignidad

y hasta sus hijos, en juicios que no entendieron.

Hay buenos hombres

que son maltratados por mujeres,

porque también hay mujeres que hacen daño,

porque también hay mujeres sin corazón,

porque la maldad, como la bondad no tiene género".

Crédito al autor correspondiente

Emilio Leiva

Llega un momento en el que decides no gastar tu tiempo con quien no lo merece. Te callas más y hablas menos. Evitas lugares incómodos y te sacudes a los que molestan. Las batallas se libran donde las fuerzas merecen la pena. Aprendes a vaciar el buzón de quejas y llenar tu vida de los que aportan. Sabes que la indiferencia es el peor látigo; la mejor mentira, la que se calla; y la mayor verdad, tú mismo. Limpias memorias de dramas, pasas de quien no quiere quedarse y reinicias tu vida. Así de simple. Aprendes que tu paz no tiene precio y que si vas a la guerra, es para ganarla. Llega un momento en el que te sobra todo sin tener nada y qué más da. Al final eres más tú y menos el qué dirán. Y si el destino te da la espalda, lo giras, le guiñas... hasta encontrar tu lugar.  

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